Minúcias do tato,
pequenas habilidades,
sacrifícios molhados.
Eu sou assim:
frivolidade que não quer calar,
grinaldas derramadas sobre o corpo moroso.
e o último suspiro da tarde...
e a existência estéril...
um bumbo após o outro,
na facilidade das canções descontraídas.
O sol tem o hábito de se esconder
vez em quando,
quando ainda é dia
E a luz,
nunca inteira,
nem sempre acaricia as poeiras invisíveis.
