Talvez expulsar de mim essa angústia.
Ao norte, as estrelas ferem.
A luz da sala reflete um ritual
de escárnios que fatiga meus olhos.
Rua,
ribanceira de sonhos televisionados
e toneladas de lixo.
A verborragia esvai o suplício
de não ter-se o que dizer.
A memória da sua ausência,
insistentemente revisita
a gota da minha lágrima.
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DIGA